¿Aló, Donald?
Historias mundiales, 18
SERÁ este viernes el previsible España-Bélgica en cuartos. Gritaré como siempre los goles españoles, cuantos más mejor, aunque baste con uno más que el rival, como anoche frente Portugal. Aunque si por una vez se tuercen las botas me apenaré un poco menos porque a Bélgica le tengo cariño también. Si me pongo a contar por qué se puede alargar un poco la cosa, así que mejor lo dejo hasta aquí.
Antes del partido de ayer me decía que no las teníamos todas connosco, para decirlo en luso. El portugués es un equipazo. Paradójicamente lastrado por la presencia de Ronaldo, ya lo he escrito antes, pero igual un equipazo. Pero en cuanto vi a las dos selecciones plantarse en el campo no me cupo duda de que nos esperaba un sitio en cuartos. Me preguntaba por qué y la respuesta la encontré leyendo la crónica de Besa tras el partido: «La sensación era que el equipo de De la Fuente estaba más a gusto en la cancha desde que llegó a la Copa del Mundo que el de Roberto Martínez».
Estar a gusto, gustar, gustarse, son categorías que a menudo no tienen lugar en relación con este juego de brutos adinerados, pero allí las tienes. Se puede decir por ejemplo que el joven Haaland estaba a gusto el domingo cuando marcó dos veces contra Brasil. Como el joven De Ketelaere también lo estaba anoche cuando hizo lo propio. En ambos casos, uno de cabeza y el otro con el pie. Y el joven Torres estaba a gusto anoche cuando filtró ese balón al joven Merino que a su vez se sintió muy a sus anchas poniéndolo allí donde no lo esperaba el portero.
Tampoco yo me sentía mal bebiéndome mi pacharán.
Por lo demás, la imagen del seleccionador estadounidense pateando las botellas de agua tras un golito belga me sacó una sonrisa, así como la del enchufao por Trump lamentándose del resultado. Y ya que hablamos de sonrisas, la portada del Soir de Bruselas de hoy también es muy sonriente:
