El Clásico
ME ACOMODÉ ayer a ver el Clásico en el « Oufti !», un bar de belgas de este pueblo. En la primera mesa había una pareja, él del Madrid, ella de Rossy de Palma. Rossy se aburría y mientras en la pantalla llovían los goles ella prefería «revisar» sus tikitokes. Los dos primeros goles del Madrid cayeron rápidamente y el hombre del Madrid soltó alegres voces. Pero enseguida comenzó a marcar el Barça, uno, dos, tres, cuatro goles, y esta vez fue el turno de las mesas de atrás de subir el tono. Tanto así que al hombre del Madrid no le quedó más que comenzar a conversar con Rossy de Palma, que lo miraba con perplejidad, como diciendo: ¿Y ahora a este qué le pasa? Circunstancia que aprovecharon dos rioplatenses para interpelarlo desde la mesa contigua: «Escribíle a Florentino que lo venda, el chavón es mufa, puede marcar cinco goles pero igual es mufa. Lo esperaron cinco años a que viniera y ahora que vino, el Madrid está hundido y el PSG lo gana todo. El chavón es mufa, escribíle a Florentin...